Quizá alguna de esas personas no pudo desprenderse del lugar y sigue acá.
El Jardín Botánico Carlos Thays es uno de los espacios verdes más emblemáticos de Buenos Aires.
Ubicado en pleno corazón de Palermo, sus senderos serpentean entre árboles centenarios, esculturas, fuentes e invernaderos históricos. Diseñado por el paisajista francés Carlos Thays e inaugurado a fines del siglo XIX, el predio ocupa casi ocho hectáreas y alberga miles de especies vegetales provenientes de distintas partes del mundo.
Para la mayoría de los porteños, el Botánico es un refugio de tranquilidad.
Un oasis verde en medio del ruido de la ciudad.
Sin embargo, hace algunos meses una seguidora de Obscura Buenos Aires me envió un mensaje que despertó mi curiosidad.
Según ella, durante la noche se producían fenómenos extraños en el interior del jardín.
Sombras.
Apariciones.
Puertas que se abrían solas.
Y figuras blancas captadas por las cámaras de seguridad.
Como suele ocurrir con muchas leyendas urbanas, era difícil separar la realidad de la imaginación.
Por eso decidí investigar.
Una calurosa tarde de marzo me dirigí al Jardín Botánico dispuesto a recorrer sus senderos y conversar con quienes conocían el lugar mejor que nadie.
El contraste con la ciudad era inmediato.
Apenas crucé los portones de entrada, el ruido del tránsito pareció quedar atrás.
Los árboles amortiguaban los sonidos.
Los senderos se bifurcaban en todas direcciones.
Las sombras de los grandes ejemplares centenarios cubrían buena parte de los caminos.
Mientras caminaba observé algo imposible de ignorar.
Los gatos.
Decenas de ellos descansaban sobre bancos, escalinatas y jardines.
Algunos dormían.
Otros observaban a los visitantes desde la distancia.
Parecían formar parte natural del paisaje.
Y, de algún modo, contribuían a reforzar la atmósfera particular del lugar.
La primera persona con la que hablé fue Mateo, un vendedor ambulante que trabajaba habitualmente en las inmediaciones del Botánico.
—Escuché algunas historias —me dijo—. Hay gente que habla de una mujer que aparece entre los árboles. Otros dicen que hay un duende que asusta a los gatos.
Se encogió de hombros.
—Yo nunca vi nada.
Más tarde conversé con Patricia, una visitante frecuente.
—Vengo casi todos los sábados —me contó—. Jamás vi algo raro. Pero siempre me llamó la atención la cantidad de gatos que viven acá.
Mientras hablábamos, uno de ellos se acercó y comenzó a caminar entre nuestras piernas.
Patricia sonrió.
—Parecen sentirse dueños del lugar.
Y quizás lo eran.
Desde tiempos antiguos, los gatos han estado asociados a lo desconocido.
En el Antiguo Egipto eran considerados animales sagrados.
En la Europa medieval fueron vinculados con brujas y espíritus.
Y aún hoy muchas personas creen que poseen la capacidad de percibir aquello que los humanos no pueden ver.
Aquella idea volvió a mi mente horas más tarde.
Fue entonces cuando escuché la historia más interesante de toda la jornada.
El hombre pidió expresamente que no revelara su identidad.
Trabajaba en el Jardín Botánico desde hacía años y conocía cada sendero, cada edificio y cada rincón oculto del predio.
Nos sentamos cerca de uno de los invernaderos mientras caía la tarde.
—Las cosas raras pasan de noche —me dijo sin rodeos.
Le pregunté a qué se refería.
Miró alrededor antes de responder.
—A veces las cámaras registran manchas blancas moviéndose entre los árboles.
—¿Personas?
Negó con la cabeza.
—No parecen personas.
Me explicó que en más de una ocasión las puertas de algunos sectores aparecieron abiertas por la mañana.
No había señales de robo.
No faltaba nada.
Simplemente estaban abiertas.
—Y lo más raro es que suele pasar cerca de los invernaderos.
Su tono era completamente serio.
No parecía alguien que intentara impresionar a un periodista.
Le pregunté si tenía alguna explicación.
Guardó silencio unos segundos.
—Hay gente que pide que sus cenizas sean esparcidas acá.
Miró hacia los árboles.
—Quizás algunos nunca se fueron.
La respuesta quedó suspendida entre nosotros.
No insistí.
Porque, en el fondo, tampoco esperaba una explicación definitiva.
Cuando la entrevista terminó continué recorriendo el predio.
La tarde comenzaba a apagarse.
Las sombras se alargaban entre los senderos.
Los visitantes eran cada vez menos.
Y el jardín parecía transformarse lentamente en otro lugar.
Fue entonces cuando ocurrió algo extraño.
Mientras caminaba cerca de uno de los invernaderos observé a varios gatos detenidos junto a un sendero lateral.
Todos miraban en la misma dirección.
Inmóviles.
Atentos.
Como si estuvieran observando algo.
Seguí sus miradas.
No vi nada.
Solo un camino vacío entre arbustos y árboles.
Sin embargo, ninguno de los animales apartaba la vista.
Permanecieron así durante varios segundos.
Hasta que, de repente, todos se dispersaron al mismo tiempo.
Sin motivo aparente.
Tal vez fue una coincidencia.
Tal vez había algún animal oculto entre la vegetación.
O tal vez no.
Abandoné el Jardín Botánico cuando las primeras luces de Palermo comenzaban a encenderse.
Al cruzar los portones miré una última vez hacia el interior.
Los senderos ya estaban vacíos.
Los árboles proyectaban largas sombras sobre el suelo.
Y los antiguos invernaderos se recortaban contra la oscuridad naciente.
No encontré fantasmas.
No presencié apariciones.
Y tampoco vi figuras blancas entre los árboles.
Pero me fui con una certeza.
Algunos lugares conservan algo difícil de explicar.
Una presencia.
Una atmósfera.
Una sensación persistente de que existen historias que todavía permanecen ocultas.
Quizás los rumores sobre los fantasmas del Jardín Botánico sean solo eso: rumores.
O quizás, cuando los portones se cierran y los últimos visitantes regresan a sus casas, el viejo jardín vuelva a pertenecer a quienes nunca se marcharon.
Y si eso es cierto, tal vez los gatos ya lo sepan.
