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No se lo nombra en voz alta por miedo a que aparezca. Protege los pájaros y el monte, camina sin hacer ruido con sus pies peludos, y puede ser tu guardián o tu peor enemigo. Todo depende de si le dejás su ofrenda. Le dicen el Pombero.
Es el séptimo y más terrible de los siete hijos malditos. Ronda los cementerios, devora la carne de los muertos y el alma de los vivos. Su verdadero nombre no es lobizón: es Luisón. Y una ley argentina todavía lo tiene en cuenta.
Mitad oveja, mitad jabalí, se mueve en manada por la selva guaraní. Si te persigue, no sirve trepar a un árbol: lo derriba cavando las raíces. Solo hay una planta que puede salvarte. Le dicen Ao Ao.
En las noches de niebla de la Ruta 11, dicen que una mujer espera al costado del asfalto. Sube a los autos y desaparece. Pero su historia no empieza ni termina en esa ruta: es una de las más viejas del mundo.
Cuando el monte del Litoral queda en silencio al mediodía, dicen que alguien silba entre los árboles. Un niño rubio, hermoso, con un bastón de oro. Y a esa hora, más vale que los chicos no anden solos.
